Beim ersten Schnee

Er tritt im Schutz der Dunkelheit des Fünf-Uhr-Morgens auf den unter seinen Füßen knarzenden, frisch gefallenen Schnee und zündet sich eine Zigarette an. Der schneewettervergilbte Himmel und der reflektierende Schnee rauben der Dunkelheit einen Teil ihres Schutzes und lösen Unbehagen in ihm aus.
Zunächst beobachtet er noch gedankenlos, wie sich die ersten Aschekrumen auf dem Weiß abzeichnen und sein vom blauen Dunst geschwängerter Atem noch meterweit in der Winterluft zu sehen ist. Während seine Füße sich vorsichtig, beinahe wie von selbst über Schnee und Eis immer weiter der Haltestelle entgegen tasten, überkommen ihn die immerselben, wiederkehrenden Fragen.

Ist es nicht pervers, dass andere über meinen Tagesrhythmus richten und ich dabei nicht einmal das meiste Geld verdiene?

Was machen Ladyboys eigentlich beruflich, nachdem sie dem Knabenalter entwachsen sind? Finden sie direkt eine Anschlussbeschäftigung als Vollzeit-Shemale oder ist das am Ende das gleiche?
Und wie viel mehr als ich verdienen eigentlich die Nutten von gegenüber, die sich stunden- und tageweise dort einmieten?

Glaubt die Cracksüchtige mit den eingefallenen Gesichtszügen wirklich, sie würde nicht auffallen, wenn sie um den Fahrradständer schleicht als würde sie eine Kontaktlinse suchen?

Parken die Kauflandmitarbeiter von nebenan eigentlich beim Penny nebendran den Parkplatz zu, um denen das Geschäft zu versauen? Und revanchieren sich die Pennymitarbeiter, indem sie das Kauflandparkhaus mit ihren Autos blockieren?

Kann ich Existenzgründerförderung beantragen, um selbstständiger Frührentner zu werden?

Als die Glut beginnt seine angefrorenen Fingerkuppen zu verbrennen, schnippt er die Zigarette in den Schneehaufen vor ihm. Mit dem kurzen Schmerz sind auch die Gedanken verbrannt und er ist bereit, sich gedankenlos der Arbeitswelt zu stellen.

Liebesgedicht

du bist der wind unter meinen flügeln, das schmiermittel für mein schaltgetriebe

deine augen funkeln wie sterne, du bist meine einzige liebe

warum hab ich jetzt so 'nen scheiß geschrieben?

ich versteh' die worte, doch verbind mit ihnen keine gefühle

abgedroschene liebesmetaphorik

ist schlimmer als das, was in manchen kriegen vorgeht

Doppelleben

ich muss von sieben bis vier zuverlässig sein

und halt danach irgendwann mein' bullshit schreiben

ich brauch die arbeit für's dach überm kopf und gelegentlich was zu essen

doch leb immer in der sorge, der chef erfährt von den texten

denn es geht um suff, sex und den gelegentlichen drogenrausch

leute für zehn minuten in geiselhaft nehmen und manchmal tost applaus

dann mitten in der nacht durch die halbe stadt latschen

oder stundenlang in der kälte auf die bekackte bahn warten

nur um gefühlte minuten später wieder den wecker zu verfluchen

kaffee und aspirin sind mein frühstück wie für andere vom bäcker 'n stück kuchen

und selbst wenn ich mal wieder nur nächtelang an texten schreib

manifestiert der schlafentzug in mir den menschenfeind

und so mim' ich den restlos, rastlos abgefuckten

dem zu jeder zeit alle anderen grad egal sind

inszenier mich als zyniker und einsiedler

doch wird's dann samstag auf meinem sessel, bin ich allein und wein wieder

Wozu?

und ihr schreit nach härteren strafen

besorgt euch fackeln, mistgabeln

pädophile sollen sofort ihren schwanz verlieren

damit sie und andere niemals wieder ein kind berühren

mörder haben für euch jedes recht auf menschlichkeit verwirkt

aufdass ein jeder von ihnen bei wasser und brot erfriert

wegen ein paar flüchtlingen wünscht ihr euch die grenzen zu

oder wahlweise auch rechtes pack in den sack und dann schlägt man kräftig zu

ihr fordert an allen ecken und enden schnell und hart gerechtigkeit zu schaffen

doch wünscht euch eigentlich lynchjustiz wie in den schlechten alten tagen

und vom volksentscheid auf bundesebene erhofft ihr mehr demokratie

denn ihr wähnt euch in der mehrheit und dass es jeder so sieht

wozu aufklärung? wozu humanismus? wozu modernes strafrecht?

wenn ihr zeiten der gefühlten unsicherheit doch wieder nach kammern voll gas lechzt

Duschkabine

so viel besser ist kapitalismus auch nicht, es ist nur länger gutgegangen

das ist ein bisschen wie kabine oder duschvorhang

hat man sich erst dran gewöhnt, heißt ich bin ein gemachter mann

auch nix anderes als ich leb aus vollem herz den klassenkampf

und wenn man sich mal wieder den porsche nicht leisten kann

dann wird man halt busfahrer, das kompensiert auch für den kleinen schwanz

an deren stelle würd' ich das land ja auch verlassen, wenn ich das nötige kleingeld hätte

aber im moment reicht's eben nur für 'ne beschissene einzelzelle

also scheiß ich aus vollem herzen auf das korrektiv zum glück

denn wir sind doch alle längst alle kollektiv entrückt

Toleranz?!

natürlich seh ich hautfarben und rollstühle, ist ja nicht so, dass ich blind wär

und natürlich guck ich nach brüsten und ärschen, ist ja nicht so, dass ich noch kind wär

aber vor allem interessiert mich das wieso, weshalb, warum

doch statt einfach zu fragen, bleib ich meistens lieber stumm

und so bleibt ataraxie für mich das anstrebsame ideal

denn dann wär mir endlich wirklich alles egal

nie mehr hättest du mal lieber was gesagt, nie mehr zweifel im nachhinein

und nie wieder für ich hab kein problem mit diesem und jenem drei euro ins phrasenschwein

denn mit dem eigenen kopf als einzigem echten gesprächspartner

bleibt meine toleranz eine unüberprüfte these im lebensalltag

Thekenthesen

es schlägt dreiviertel zwölf

der tod hat das gebäude umstellt

er ist mir letztendlich doch auf die schliche gekommen

dabei hab ich mich nicht mal entsetzlich beschissen benommen

also hat mich wohl doch mein lebensstil inzwischen eingeholt

weil mir nach zehn deckeln jetzt der rausschmiss aus der kneipe droht

 und auch der inkasso-typ spielt mit mir hasche

nach dreißig tagen urlaub, erstmal hundertzwanzig kasse

jetzt mal ehrlich, jeden tag migräne, jeden zweiten zahnschmerzen

moody's sollte mich so langsam echt mal abwerten

mein rücken hat sowas wie tragkraft nicht erfunden

deswegen geht mein blick immer krankhaft richtung unten

noch viel mehr als der rest, spottet meine körpermitte dem adonis

mit den knien geht's los und ich werd langsam katatonisch

ich glaub die midlife-crisis mit fünfzehn war schon reichlich optimistisch

und obwohl ich die letzten kröten zusammenkratz', die nutte im hotel fickt nich'

ich würd wirklich lieber die beine in die hand nehmen

aber mit einer hand am tresen, kann ich leider nur den sicheren stand wählen

alkohol hilft, betäubt und hält die gedanken fern

sonst würde ich bestimmt längst im gefechtspanzer fahr'n

so kotz' ich nur weiter abend für abend wildfremden vor die füße

würd gern dem kneiper danken mit reichlich trinkgeld für die mühe

doch statt an sedativa, crack, coke

berausch ich mich am negativen cash flow

so liegt mir die welt zu füßen oder ich ihr

ich verzichte auf essen und liebe, aber nicht bier

von hause aus ein schüchterner exzentriker

kann nur der widerspruch in sich meine existenz sichern

hauptsache auch mit einsacht aufm kessel kein wort sagen

interessier ich mich für alles, außer kunst, kultur und breitensportarten

bin inzwischen derb verpeilt und hart verstrahlt

und tanz tag für tag den seilakt auf natodraht

bis zur pumpgun muss arbeit auch weiter irgendwie täglich gehen

denn sonst fehlt mir sogar das geld, mir das leben zu nehmen

Business as Usual

irgendwie konnten nutten für mich einfach nie ihren zweck erfüllen

als würde ich nicht merken, dass sie nur erzählen, was sie denken, was ich hören will

*****

 Sie haben sich vor etwa fünfunddreißig Minuten kennengelernt und seit dreißig davon sind sie nackt. Abgesehen von dem unbefleckten, über seinen Schwanz gezogenen Präservativ ist er das immer noch, während sie bereits aus dem Bett gestiegen ist, sich ihren Tanga angezogen hat und nun zur Tür geht. "Ich werde jetzt die Tür aufmachen, damit die wissen, dass alles in Ordnung ist. Du kannst dich gern im Bad waschen und anziehen. Dann können wir noch ein bisschen reden, wenn du willst." Sie öffnet die Tür und macht kurz einen Schritt raus und wieder rein. "Möchtest du was trinken? Ich kann dir Eistee oder Wasser anbieten." Er spuckt gerade aus, nachdem er sich den Mund unter dem Wasserhahn ausgespült hat und wischt sich mit dem Handrücken die Lippen trocken: "Ja... Eistee... bitte... danke!" Er zieht sich seine Boxershorts an und riecht an seinen Achseln. Kalter Schweiß, Suff und noch nicht ganz so kalter Schweiß. Er hält seine Hände unter den Wasserhahn und reibt sich kurz mit kaltem Wasser den Oberkörper und das Gesicht ab, bevor er sich mit einem der Handtücher abtrocknet. Er sieht in den Spiegel, reibt sich das Gesicht und setzt seine Brille wieder auf. Er fühlt sich nicht schmutzig oder beschämt, zumindest nicht wegen dem, was andere in seiner Lage beschämen würde. Er zieht sich seine Sachen an, bis auf die Socken, mit denen geht er wieder ins andere Zimmer und setzt sich auf einen der beiden Sessel - völlig unmöglich in seinem Zustand das Gleichgewicht zu finden, um sie im Stehen anzuziehen. Sie hat sich inzwischen, wieder in Arbeitskleidung, auf den Hocker vor dem Zimmer gesetzt. "Das Glas auf dem Tisch ist deins." Er nickt und holt Tabak, Papers und Filter aus seiner Hosentasche: 'Du bist vielleicht immer noch zu besoffen, deine Socken einfach so im Stehen anzuziehen, aber das muss jetzt klappen.' Er dreht sich eine Zigarette, sie steht währenddessen vom Hocker auf, holt einen Aschenbecher aus dem Zimmer und setzt sich mit ihm in der Hand wieder hin. 

Er geht zu ihr rüber und stellt sich neben der Tür in den langen Flur. Einer seiner Freunde und eine ihrer Kolleginnen eilen gerade, jeder von ihnen nur in ein Handtuch gewickelt, von einem Zimmer in ein anderes. Er zündet sich seine Zigarette an und nimmt einen tiefen Zug, während er ihr tief in die Augen sieht: "Und wo kommst du her?" Blöde Frage, das weiß er selbst, aber ein Akzent ist nunmal nicht unbedingt der schlechteste Aufhänger für ein wenig Small Talk. Sie erzählt ihm, sie sei aus Ungarn und da er erschreckend wenig über dieses Land weiß, fragt er einfach, ob sie diesen Job schon immer machen wollte. Er hat das Gefühl, seine Fragen würden immer dümmer. Sie fährt fort, dass sie eigentlich gelernte Schneiderin sei und keine Anstellung bei angemessener Bezahlung gefunden habe, weshalb sie jetzt seit ein paar Jahren das hier mache. Er hat seine Zweifel am Wahrheitsgehalt ihrer Geschichte, nicht weil er ihr grundsätzlich die Ehrlichkeit absprechen will, sondern weil seine eigene Lüge zum Auftakt ihrer Geschäftsbeziehung ihn beschämt. Er würde bald heiraten und dies sei sein Junggesellenabschied. Bullshit! und das weiß sie ziemlich sicher auch. Er und seine Kumpels haben sich diese beschissene Geschichte als Begründung ausgedacht. Warum eigentlich? Sie brauchten keinen vorgeschobenen Grund, um an diesem Abend zu saufen, sie haben es einfach getan. Sie brauchten auch keinen vorgeschobenen Grund, zu rauchen und haben es einfach getan. Aber als sie im Laufe des Abends keinen Stich landen konnten, es aber gerne wollten und dafür den Geldbeutel aufmachten, da brauchten sie auch plötzlich eine konstruierte Geschichte, um daraus eine Rechtfertigung zu ziehen. Er ist sich sicher, sie hat im Laufe der Jahre zu viele Männer kennengelernt, um das nicht zu erkennen und deshalb zweifelt er ihre Worte an, denn wieso sollte sie ihm jetzt die Wahrheit erzählen, und er schämt sich für die eigene Geschichte. Dass er sie für ein bisschen gemeinsame Zeit bezahlt hat: Scheißegal! Dass er in der halben Stunde nicht zum Höhepunkt gekommen ist: Scheißegal! Aber eine Professionelle anzulügen, das macht ihn ein Stück weit fertig, denn er hätte ihr überhaupt keine Geschichte auftischen müssen, so funktioniert das Geschäft nicht. Es ging ihm und seinen Freunden nur darum, das eigene Handeln irgendwie vertretbarer erscheinen zu lassen, um sich selbst dabei ein wenig besser zu fühlen und dass das kompletter Schwachsinn war, wird ihm jetzt bewusst, während er ihr halbwegs aufmerksam zuhört. Sie scheint ganz nett zu sein, privatwirtschaftliches Interesse hin oder her. 

Er drückt seine Zigarette im Ascher aus, verabschiedet sich von ihr und setzt sich zu zwei seiner drei Freunde auf der Couch im Eingangsbereich. Sie beschließen noch ein wenig auf den vierten zu warten. Er wälzt weiterhin die Gedanken in seinem Kopf von A nach B und wieder zurück. Seine beiden Freunde wollen wissen, wie es bei ihm lief. "Alles super!" warum jetzt mit dem Lügen aufhören, das hat auch bis nach dem Schlafen Zeit. Eine halbe Stunde vergeht, bis sie in ihren Straßenklamotten an der Couch vorbei kommt. "Und wie war mein Kumpel?" poltert es aus einem der beiden anderen heraus. Sie versichert er sei ganz toll gewesen und streichelt ihm dabei über die Schulter, als wüsste sie über jede Kleinigkeit in seinem Kopf Bescheid. Er beschließt eines Tages zurückzukehren und ganz ehrlich, vor allem zu sich selbst, dem ganzen Konzept noch eine Chance zu geben.

Wohngeldantrag

ich glaub, ich gehör zu 'ner neuen generation von klugen menschen

die zwar ums verrecken niemals ein studium beenden

und ihre zeit stattdessen mit was gutem verschwenden

abwechselnd am bier nippen, an eis und tusen lecken

nach dem ersten schluck verlier ich schnell das augenmaß

bis ich es dann ruckzuck einfach laufen lass

als menschgewordener melting pot of pop culture

wart' ich seit zehn jahren drauf, dass ich auch mal im kopf alter

meine vorbilder heißen halt immer noch P.O.S., Slug und Scroobius Pip

und so lang die welt mir auch weiterhin munition gibt

such' ich mir doch lieber wieder 'nen wohngeldantrag raus

und füll ihn irgendwann sogar mit rotgelben markern aus

bis dahin verhält sich meine bartlänge antiproportional zur anzahl ficks, die ich gebe

also wenn ich unrasiert bei dir aufkreuz', rechne dir aus wie wichtig ich dich nehme

immer nur ich, ich, ich. mein leben ist nunmal ein einziger langer egotrip

meine wortwahl der grund, dass es für mich manchmal schläge gibt

 immer nonchalant entlang der grenze zur beleidigung

erschein ich in tüll und samt bei meiner steinigung

denn das leben ist nix weiter als ein scheiß witz

doch wenn man mit sich selbst halbwegs im reinen ist

ist einem zumindest auch nix, aber wirklich gar nix mehr peinlich

 egal ob saufen im park früh um halb zehn

oder auf arbeit zum frühstück einen dreh'n

das muss man verstehen, ich grenz mich nunmal krankhaft ab

und erschlag fitnessfreaks zwischen zwei sets mit der hantelbank

und verdammt ich will auf arbeit keine lust bekommen

mir reicht der verfickte nullachtfuffzehn-job

hauptsache ich hab genug geld zum fressen und scheißen

jeden tag meine paar bier und genug zeit, um texte zu schreiben

über das spiel aus attitüden, plattitüden, partylügen und ein paar intrigen

nsonsten leb' ich den kategorischen imperativ, hab das recht dir eine reinzuhauen

denn schließlich will ich auch aufs maul, wenn ich scheiße bau

und so üb' ich schon seit jahren den harten blick

doch fürchte, meine augen verraten

fuck it! das leben kennt keinen zusammenhang oder 'ne katharsis, nur weil sie filme haben

also warum sollt' ich in einem text plötzlich mehr als den klaren cut wagen

Operation Zefram Cochrane

ich ziehe durch die straßen, freudestrahlend

denn mein größter wunsch ging in erfüllung, eines abends

während sich die supermächte an ihrer beute labten

hatte die atomlobby einfach die schönste leuchtreklame

und während die isotope in meinem körper zerfallen

hört man meine letzten worte über den wörthersee hallen

das verstrahlte bier in der hand, jodtabletten übers wasser schnippen

sitz ich da und genieß den sonnenuntergang mit meinen achtzehn titten

mein neuer lifestyle: bester, letzter mensch auf erden

meine aufgabe: noch ein kleines bisschen besser werden

denn nach dem sturm kamen die marodeure

jetz zieh'n sie mit ak's richtung abendröte

priester dirigieren im kampf gegen sie knabenchöre

doch die zukunft ruht auf den schultern der tagelöhner

und ich betrachte die szenerie von meinem felsvorsprung

blick in den sonnenuntergang, selten war die welt so bunt

wie nach dem kollaps, denn ich hab charlene an meiner seite

es gibt viele wie sie, doch sie ist meine

doch so glücklich ich bin, ich würd töten für 'ne hand voll klopapier

auftritt der verrückte, um mir wieder zu erzählen, wir wär'n alle hutmacher hier

ich erwider nur, weißte noch ice cube sagte mal every hoods the same

vermisst du nicht auch, dass die zeugen sonntag nachmittag klinken putzen gehen

immer kurz nachdem mutti wie einst die feddersen ruft die wanne is' voll

man aber grad in dem moment dann nicht mehr weiß, ob man da jetz wirklich baden soll

doch das alles ist jetzt scheinbar lang schon vorbei

ist das das gelobte land oder doch nur folge der atombarberei

und er zuckt mit den schultern, ganz wie ich's schon erwartet hatte

"lösch das feuer vor einbruch der dunkelheit du schiebst heut' die erste wache"

und ich schmieg mich an charlene, in mein provisorisches schlaflager

die munition ist gold wert also denk ich nochma ans grundlagentraining in krav maga

und denk so bei mir, früher waren römische münzen leumundszeugen für geschichtsschreiber

die zukunft im blick, made in china im hinterkopf, erkenn ich ein taubstummer blinder bringt einen da nur bedingt weiter

also nehm ich mir vor meine version meiner zeit festzuhalten, was war, wie es kam

jede zeit braucht doch 'nen guido knopp und ganz besonders in diesen tagen

nur das eigentliche ziel darf mir dabei niemals nie nicht aus dem kopf geh'n

wir müssen das morgen retten, 'ne arche bauen - operation zefram cochrane

naja ich kann ja vielleicht erstma kurz zusammenfassen

wie die dinge in der rückschau hier zusammenpassen

die borg-königin kam nicht aus der zukunft, sie versteckte sich in einem ipad

studierte menschliches verhalten, hat den aufstand der maschinen vorbereitet

mit einer selbstverbessernden gratis-app namens skynet

ja sicher klingt weit hergeholt, aber von der wahrheit kein fuß breit weg

die maschinen haben uns nie als batterien gefarmt und enteignet

sie wurden vorher durch den elektromagnetischen impuls schnell beseitigt

denn die selbstverbessernden künstlichen intelligenzen schufen sich ein klassensystem

wir richteten die waffen auf sie, ließen die bombe fallen, dann war in jeder maschine ganz kurz ein mensch zu sehen

und jetzt streifen wir durch steppen, wo früher einmal städte waren

strahlungswetter und nuklearer winter sind die letzten verbliebenen wetterlagen

doch inzwischen bahnt sich das grün hier und da den weg durch staub und asche

durch die reste von asphalt und teer und die fasaden der grauen platte

ein schimmer hoffnung in einer welt gefressen von der eignen schöpfung

der ich auch angehör bis mich der kampf niederstreckt oder meine erschöpfung

bin nicht sicher, will ich das beste für mich oder doch für die zukunft?

weiß nur ich muss nach montana, cochranes raketensilo meine einzige zuflucht